Ein Holzstück, in Sibirien gewachsen,

das zieht seit jeher mich in seinen Bann. 

Ein weißer Punkt hüpft frech in der Pupille, 

hoch auf der Nase thront aus Draht die Brille,

ich glaube fast, du lachst mich Dummkopf an.

Der Schalk sitzt dir von Hause aus im Nacken

und deine Fehler sind auch meine Macken,

denn du bist ich, gewiss, und ich bin du.

Was du einst schwatztest, sprach mir aus dem Innern.

Heut schweigen wir, du kannst dich nicht erinnern,

stehst auf dem Schrank, schaust mir beim Leben zu.

Dass sie uns trösten, unsre frechen Witze,

denk ich und küsse deine Nasenspitze,

die, wie mir scheint, in Karmesin erglüht.

Ist unser letztes Spiel denn schon vorüber?

Ich weiß es nicht, vielleicht noch nicht, mein Lieber.

Eventuell - schau nur, wie’s draußen blüht …